:.. Dean n’arrivait pas tôt. Il avait eu cours jusqu’à 17h30. Par rapport à la veille ses élèves avaient étés irréprochables. Comme quoi… Toute la journée il avait fait comme si tout allait bien… Et puis au final c’était le cas, tout allait bien. Il n’avait pas de maladie grave. Il avait toujours ses parents et ses sœurs. Il avait passé la nuit avec un amant formidable… Pourtant, il avait porté son cœur toute la journée comme une tonne. Rien ne changeait aujourd’hui. Ses collègues lui souriaient comme d’habitude, ses élèves posaient des questions étranges et le temps gris lui-même ne semblait pas vouloir bouger. Dean se rappelait que ce même jour, 3 ans auparavant, il pleuvait, mais ça encore, cela avait disparu de la mémoire collective. Seul le poids de l’anneau qu’il portait à sa main gauche lui rappelait pourquoi il avait si mal.

:.. Il avait posé sa voiture derrière le cimetière et avait attendu un moment avant d’en sortir... Puis il était allé à pied chercher le bouquet de lys blancs dont Joyce raffolait tant. Il y en avait toujours un bouquet sur la table le dimanche. La boutique était à 10 minutes à pied. C’était toujours le même chemin, les mêmes habitudes depuis trois années. Dean avait besoin de marcher avant d’entrer dans le cimetière. Lorsqu’il prit la monnaie, la vendeuse lui sourit en lui demandant si c’était pour offrir… Il eut un sourire un peu ému. Il fit oui de la tête. En regardant le papier cadeau se faire, il se mit à penser à ce qu’il allait faire ce soir. C’était aussi la preuve que le deuil se faisait.

:.. Ca faisait un mois qu’il n’était pas venu. Il retardait toujours l’échéance lorsque le jour J approchait. Sur le chemin à chaque pas ses souvenirs remontaient. Les plus joyeux en premiers, ceux qui le faisait encore rire et sourire. Puis, l’annonce de sa grossesse qui faisait monter l’émotion de l’homme et puis… Il sentit sa gorge se serrer et ses yeux commencèrent à le piquer. Les images remontaient toujours plus violentes. Toujours aussi injustes et douloureuses. Il poussa un long soupir et se rendit compte qu’il était déjà devant la porte de l’endroit clos. Il poussa doucement la porte qui laissa échapper un grincement sinistre dans le silence. Dean avait l’habitude de ce son. Il s’était accentué d’années en années. Il regarda d’un air vague le cimetière jusqu’à ce que ses yeux bruns se posent sur une jeune femme qui déposait des fleurs sur la tombe de son ex-fiancée. Elle… Non… Impossible…

:.. Sa respiration s’accéléra sous l’émotion sans qu’il ne puisse la contrôler. Un frisson faible passa de son cou jusqu’au bout de ses doigts et il faillit lâcher ses lys  sous la surprise. Pétrifié, il ne bougeait plus… Il déglutit très lentement, se demandant s’il rêvait. Un instant, il avait eu l’impression de revoir Joyce… Mais ce n’était pas elle… Il n’y avait qu’une personne au monde qui pouvait lui ressembler comme ça… « Livia… » D’une main sans bouger de sa contemplation, comme par peur de la faire fuir, il referma la porte derrière lui. Il osa un pas, puis un autre, tandis que son regard glissait sur les tombes autour de lui… Il aurait aimé la revoir dans d’autres circonstances…

:.. Au fond de lui, il était heureux, bien sûr qu’il était heureux mais là ça faisait beaucoup trop pour lui. Il avait joué la comédie toute la journée... Il voulait juste passer du temps avec Joyce. Il était égoïste, mais aujourd’hui, il fallait lui pardonner… Il avait tellement l’habitude d’être seul pour se recueillir. Lorsqu’il arriva à ses côtés et glissa un :

- Salut Lili…

:.. C’était déjà beaucoup pour lui. Il n’osa pas la serrer dans ses bras. Le souvenir de sa main s’arrachant de la sienne restait encore vif. Il s’accroupit doucement, posa une main sur la pierre glacée et ferma les yeux. Dans sa tête, il salua Joyce, il lui sourit même, puis, rouvrant les yeux, il posa son bouquet aux côtés de nouvelles fleurs. Celles de Livia sans doute… Il regarda les lettres gravées. Toute son âme redevenait gorgée de tristesse… Fébrilement, il se releva et timidement, il retourna la paume de sa main vers sa fille pour qu’elle la prenne. Faire le premier geste. Quitte à être déçu, quitte à avoir mal. Etre un homme bien malgré le chagrin.